Bylo to v babiččině domečku, v uličce z kopečka. Přijela jsem, protože babičku měli moji rodiče na týden odvézt kamsi za doktory a já byla určena na hlídání její havěti.
I byla jsem poučena, kde je šrot a jak si mám vždycky večer nabrat vodu do toho zelenýho kýble, aby na druhej den byla „odražená“. Políbali jsme se – a zůstala jsem sama.
Tedy, úplně sama ne. V ulici směrem nahoru i dolů sousedi, úplně nahoře hospoda. Což je blbost, páč hospoda je úplně dole. (Modří už vědí. :-) Občas se tam objevili podivní lidi, například skupinka vysokých mužů s ostře řezanými tvářemi a s koženými řemeslnickými brašnami, co nám procházela přes zahrádku, prý že tam v rohu pod rybízy budou vyrábět popkorn. Ale to byly jen okrajové příhody.
Hlavní dění bylo v té hospodě. Chodila jsem tam na limonádu a kafe (přesně na to jalový nakyslý kafe, jaký vaří ve všech těchhle hospodách, kde místní chlapi překřikujou sami sebe i zprávy či sportovní přenosy z neustále puštěné televize, z které tím pádem už zůstáva jen hluk, slova nerozumět).
V té hospodě vedle mě pokaždý seděl jeden postarší, pomenší, už trochu vrásčitej, vrásky ne jako souborný průpis vykrystalizovaných jedinečností, léty prorýsovávaný z osobnosti do obličeje, ale jako důsledek ochablosti v pití a smutku. Moc dobrej pocit jsem z něj neměla, ale místo jinde taky ne, tak jsme si povídali. Byl to takovej ten „já jsem hodnej“ typ, naoko vlídnej a stálým otcovsko-shovívavým úsměvem dávající najevo, že mi naslouchá, ale ve skutečnosti spíš hodně opatrnej, aby mě nevyplašil a nedopustil se ničeho, kvůli čemu bych mu utekla.
Třikrát platil za mě on, pak jednou za něj já. Tisícovkou, pamatuju si. Načež jsem vstala od stolu – a on taky. A předváděl mi, že mu můžu věřit, že mě ochrání, že není menší než já, v ničem… Krok ke mně, abych se musela podívat vzhůru.. Až stál blízko, tak blízko… A deset centimetrů před očima mi začal růst do výšky, do šířky… Chtěl mě obejmout…
Prchla jsem.
A když jsem přišla „domů“, do baráčku, najednou mě polilo. Zelenej kýbl… Já zapomněla krmit…
Byl čtvrtek. Čtyři dny stará, nepoužitá voda v kýblu.
Vylítla jsem na dvorek. Jediný pohled do králíkárny… Jo, přesně ten pohled, kterým zoufale hledáte očima za drátěnými oky králíkárnových dvířek, jestli se aspoň někde, v nějakým kotci něco ještě hýbe. Modlíte se, aby se hýbalo…
Leželi vedle sebe, přes sebe, malí, velcí, hnědí, bílí, strakatí, dlouhé uši smutně zplihlé, oči v různém stupni zakalení. Někteří ještě dýchali, někteří byli už jen ztuhlými hrbolky, spodní půlkou těl rozpláclými v podestýlce – vy, kdo to neznáte: Když takový hrbolek zvednete za uši, zůstane nožičkama pod sebe poskládaný spodek těla vylisovaný do otisku přesně té roviny, na jaké ztuhl nevratným chladem smrti. Jako by ho do ní odlili.
Šrot a kýbl a obrovský igelitový pytel. Živé jsem křísila, mrtvé separovala do pytle. A už v tom snu jsem věděla, že něco není v pořádku. Není v pořádku, když se mi každou chvíli zdá o tom, že zapomínám na králíky, přestože už je to pěkných pár let, co jsem posledního našeho klepla za uši a rozpadající se králíkárnu rozmlátila kladivem a sekyrou na rozpadající se pročůraná a zrouchnivělá prkýnka…
Je to pokaždý stejný. Pokaždý řeším nějaký divný lidi, před kterýma nakonec stejně uteču, přičemž mi mezitím pochcípají králíci…
Špatný svědomí. Jo, jo..
Komentáře: